Elvira

Suerte es tener amigas que me hacen feliz con detalles únicos, que me brindan la posibilidad de cumplir pequeños deseos.

Suerte es poder conocer en persona a quien me ayudó, ni cuando yo misma me encontraba, sólo con sus letras.

Y suerte es el conocer las palabras de otra poeta que me han transportado hasta mi Lisboa y todo lo que me regaló.

Al final, el universo, de alguna manera, acaba estando interconectado.

Os dejo uno de esos poemas que escuchaba de la voz de su autora el otro día mientras me teletransportaba, mientras me acordaba de algunos amigos que me han acompañado en ese viaje portugués, mientras sentía que me siguen sosteniendo la mano... y la vida.

-DetallesConectados-

Hemos sido dos

personas

entrelazando manos, pelo, corazón, tiempo y vida

soñando con los ojos abiertos,

conquistando un sofá con banderas de colores.

-Hubo alguien

que compartiendo mis días

los hizo suyos-.

Una ciudad entera se convirtió en nuestra huida,

o la hicimos así nosotras.

Digamos que se llamó Madrid,

y nos conoció en pleno despertar.

Yo huía del refugio de otra derrota,

de un mar en el que me empeñé en ahogarme

para olvidar el otoño más frío del mundo.

Ella, del primer y único amor,

de la obsesión del desengaño,

de la tristeza perpetua de los que amanecen

sabiendo demasiado de querer sin mesura. 

Nos hicimos un hueco entre nuestros escudos.

Paramos el mundo y nos regalamos tiempo.

Cada vez que me dispararon

allí estaba ella para recoger los restos.

Caminamos siguiendo la dirección

que llevaba la otra

y ninguna sabía cual era el rumbo.

Improvisamos.

Hemos sobrevivido;

a pesar de que su sangre no administra bien

tanta dulzura,

a pesar de que su pequeño corazón no puede

evitar acelerarse

cuando lo invade de emociones tan grandes

y la avisa componiendo melodías arrítmicas

-porque la música le ha incitado siempre a suicidar su tristeza-.

Sobrevivimos, a pesar de mí,

que no sé lidiar con los momentos

en que parece que se rompe;

mi chica triste

desbordada de felicidad.

Ella sola podría hacernos alcanzar la inmortalidad en una frase,

como ya hizo Cernuda;

yo también existo porque estaba escrito

que ella sería mi casa y viceversa.

-Si muero sin vivir siempre contigo no muero,

porque no vivo.-

Ella justifica mis poemas favoritos.

No puede saber a qué sabe la miel

y sin embargo la ha probado en todos sus éxitos.

Por eso el frío del invierno respeta sus pulmones.

Por eso respira como nadie las emociones

y expira palabras

que siempre calaron en mis tormentas.

Ella escribió que la distancia más grande

entre dos personas es un sueño imposible,

y así no hay quién pueda

sentirse lejos.

Podría definirnos de muchas maneras,

quizá

hayamos sido el cruce de dos historias;

cuatro ojos que parpadearon al mismo tiempo

y se miraron

y se vieron en la misma cosa,

dos latidos unísonos

que se entrelazaron un segundo cualquiera

y fueron familia.

Quizá,

hayamos sido dos ciudades en ruinas,

que se reconstruían a la vez

para ser capitales

de un mismo país. 

Ella nos descubrió las maneras

y desde entonces compartimos café descafeinado

y cafuné.

Descubrimos juntas la pleamar

en el sur.

Soñamos con hablar portugués

y el idioma la bautizó saudade.

Creímos con fervor en todo

lo que no existía,

y lo convertimos en verdad.

Nos confiamos nuestro lado más oscuro,

y conociéndonos realmente humanas

firmamos un pacto de sangre sobre nuestros defectos.

Yo creo en ella,

la he soñado con los ojos abiertos

y eso hemos sido

un sueño cumplido

y

una distancia imposible.

Dos personas,

la una en manos de la otra, sosteniéndonos la vida.

-Andrea Valbuena-